A la ferme

Voilà, Anna a 21 ans, les joues hautes, des yeux qui prennent tout son visage et aucune trace de ridules. Il n'y a pas de peau d'orange. Anna est toute lisse et ferme. Il n'y a que des jambes et un cul étrangement bombé.
Pourtant tout est discret, silencieux, sans ostentation. La Sibérie, c'est pas Moscou. Dans ses pensées le ciel est rose, le ménage est un loisir, et moi je suis un mec bien.

C'est pour ça que j'ai subi le repas en famille avec le beau père chauffeur de bus, tout content d'être bientôt élu à la CGT, pauvre type à barbe noire et blanche avec le tricot de corps dessous.

Il mange en face de moi, il bouffe plutôt, et bruyamment; il est venu en tram pour pouvoir picoler son rouge de table dans un restaurant comme une ferme en centre ville; normalement c'est un concept, pour lui un souvenir. Les serveuses sont grosses avec d'énormes seins en souffrance posés sur leurs genoux. Je ferme les yeux quand on me sert, et respire à peine. Je suis bel et bien là au milieu de cette ambiance sinistre du dimanche midi, entouré de ceux qui ont prévu la sortie au restaurant quinze jours à l'avance.

Je tolère la mère et le frère, je lui donnerai ma vieille guitare même, en faisant comme si je maitrisais parfaitement l'instrument. Il me regarde comme si j'étais un mec bien, encore, il doit oublier totalement que c'est moi qui sodomise sa soeur.