Pulco

J'ai fermé les volets de partout, les 38°C d'abord, l'appréhension de la rentrée ensuite. C'est toujours pareil non. Mes fins de vacances ressemblent au quotidien d'un chômeur dépressif.

Il n'y a guère de différence avec l'an passé, si ce n'est que je me nourris mal -Anna est partie en Russie pour une dizaine de jours- et que je me masturbe plus en éjaculant moins.
Je ne parle à personne, lis en m'endormant au bout d'une vingtaine de pages, reste de longues minutes le regard dans le vide en maudissant de ne pas avoir une bière, une bouteille de rhum, de vin rouge, une cigarette, une putain de cigarette. Sans l'énergie d'acheter le tout.

Avec ces jours à visiter, à crapahuter, à manger leurs pâtes, à jouer dans les vagues comme quelqu'un de 17, de 12 ans, je n'ai plus d'envie, que des envies sommaires, comme une boisson fraîche, un Bluray, des livres, une actrice hongroise fine et insatiable.
Mes possibilités sur l'échelle des envies semblent se limiter à un niveau élevé quelques jours par an, principalement à l'étranger.

Pourtant cette année est une année de décisions à prendre ; j'ai vraiment peur de devenir comme vous pour de bon.